Aguelito

Mi abuelo Sidonio solia darnos un manotazo cuando tronabamos el chicle. Por la tarde noche agarraba su matamoscas y, con su clasico arrastrar de pies, mataba a las moscas lentamente. Solia vendernos los dulces rojos de bola, esos que luego se me atoraban en la garganta. Ahí sentado en su sillon, viendo la tele. Se quedaba dormido. Su dedal, su cinta métrica, su greda y la aguja que sostenia con los dientes. Ay mi aguelito y su itacate en Acapulco. Ay mi aguelito y sus uñas de los pies que casi atravesaban sus pantuflas.

Experimental

Por: Viridiana Fierro Ruiz

Mi nombre es Renzo  y estoy arto de lo “experimental”.

Cuando escuche por primera vez la palabra experimento tenía como 7 años. Mi padre hablaba con uno de sus amigos sobre unas semillas y su crecimiento, supuse que era sobre la planta que tenía en el invernadero de los abuelos, esa que cuidaba más que a mí y de la que tanto se quejaba mi madre. De ese experimento creo que hablaban,  puede que también tuviera que ver con ese extraño olor que hasta después, cuando crecí, reviví, olí de nuevo en la prepa detrás de los baños en tanto la ruca  que nos daba clase de Lógica adormecía a los que se sentaban enfrente con su aliento a pastillitas de anís.

“El experimento  vale tres puntos” gritaba el profe de física cuando cinco minutos antes de salir a receso ya todos estábamos en la puerta. Yo gane los tres puntos y el primer lugar de experimentos en toda la secu. A Josefina le encantaba la idea de que yo fuera todo un cerebrito, yo solo lo hacia para gustarle. Me gustaba Josefina, me gustaba mucho.

Cuando estaba en la primaria pasaba las tardes viendo un programa. Un hombre con los pelos de punta y una bata de laboratorio de color verde era todo un show “experimental”, por supuesto con un ayudante (una chica rara que gesticulando exageradamente) e irónicamente  una rata de laboratorio, una rata en un programa de experimentos. En ese entonces amaba los experimentos. Una vez me paré en medio del patio sosteniendo un gancho de ropa con mi mano derecha mientras llovía.  Cerré los ojos. Experimenté. Mis amigos y yo recolectábamos las cascaras de fruta que se  quedaban en el bote de basura del salón y las guardábamos en una caja, después de varios días,  la abríamos. Experimentamos. Cuando entré a  la universidad, me enamore de Mariel. Tenía una banda de rock, ella y sus amigos decían llamar a su música “experimental”. Era un experimento, podría o no funcionar debido a que no se habían hecho investigaciones profundas ni se había recorrido a la estadística, a la ciencia. Es más, no se sabía si de ese experimento podrían obtener algún resultado, lo experimental de su razón era incierto y eso era “experimental”, no existen los resultados, era solo una pinche banda de rock. Por supuesto yo estaba embobado con Mariel, entonces yo busqué el rollo experimental, lo diferente, lo que yo creía que estaba  más allá de la realidad, de lo cotidiano, fuera de lo que le gustara al populacho, lo excéntrico,  la locura total o la pasividad demencial, un absurdo tal vez, un mal chiste, algo que no fuera del montón. Comencé a ver cine de arte, a escuchar géneros musicales varios, a leer, me involucre con un grupo de artistas callejeros y participe en sus montajes experimentales; fotografía,  pintura, danza, teatro. Hasta que conocí a Rogelio. Salido de un antro de olores penetrantes, en medio de la explosión visual, parido por la vanguardia, preocupado por la fatalidad de la existencia y con un claro objetivo en la vida, darle el toque experimental a su vida y a las de los demás, Rogelio se hizo mi amigo. Rogelio me quería. Después muere en un viaje experimental, algo que involucro un circo y globos aerostáticos, fuego, mucho fuego.

Cuando mi madre murió, entristecí cinco punto ocho por ciento, más de lo que entristecí por mi padre cuando desapareció. La mayoría de los amigos de la familia son productores de flor. La casa se llenó. Desde entonces mi vida era un caos y escribí una obra sobre mi experiencia, mi experimento, mi expresión, ¡no saben!,  me salió tan experimental:

Monos danzando sobre la tumba de mi madre, mofándose, eran los monos de la imaginación de mi padre, los reptiles en el desierto en uno de sus viajes, el escenario verde  y el humo descendiendo de una gran mata seca. Después,  las flores cayendo del techo y el cuchicheo, se desbordaba el chisme del néctar de esas flores, interferencia, todos lloran, ríen.  Y los anchos pistilos, gigantescos estambres, la orgia.

Aquella fue mi primera obra artística, abucheada, fue la única. Mariel me ayudó a montarla y cada día me enamoraba más de ella, no por el desmadre ese que se traía con la banda, porque al parecer eso mata gente, sino que ella producía tanta adrenalina en mí, la química de mi cuerpo estaba en completa armonía con solo tocarla. Su banda comenzaba a ser famosa perfilaba ya en las filas de artistas en busca de lo “auténtico”. Aunque yo ya estaba arto de eso.

Mariel me dejo, se enamoró de Víctor Hugo, un cineasta.  Cine de arte.

Abran sus libros en la página 78, esa es la práctica de hoy.

Alumno- profe, traigo las reglas del laboratorio. ¿Las reparto?

Renzo (profesor de química)- sí, por favor.

Tomas un fenómeno, lo manipulas,  como consecuencia los resultados son alternativos a una realidad cotidiana o incluso pueden ser iguales (total, ya los manipulaste) y ahí lo tienes; “un rollo acá bien experimental”.

Después de la marcha

Por: Viridiana Fierro Ruiz

De regreso a casa tome el camión. A la mitad del camino subieron dos personas; cuerpos obesos de edad adulta, la señora llevaba muchos bultos, el señor solo uno en su espalda.  El camión iba muy lleno, de modo que, le costó trabajo a los dos señores acomodarse en el pasillo con todas sus chivas y sus cuerpos. La señora se poso a lado mío, pegándome mientras se deslizaba y poniendo su panza encima. Olía a cebolla, mucha cebolla. Hablaba con su señor, imagino que lo era. Decía cosas de los camiones llenos, de las tortas de la excursión, de la inseguridad y otra vez sobre los camiones, decía:

“pues ya ves que cuando los rateros se suba  los nuevos camiones, las puertas se van a cerrar y el ratero se quedará  encerrado hasta que la policía llegue”

Después tremendo comentario el resto del camino a casa, no hice más que imaginar la situación:

El ratero entra al autobús, “de los nuevos”, nos amenaza con una pistola, de pronto el dispositivo de ultra tecnología mexicana con lucecitas parpadeantes y música de fondo, y que además,  es “el identificador de ladrones”,  se enciende.  El susodicho se espanta y nos apunta con su arma, viene la intimidación con palabrotas que todos podemos decir, pero como él trae un artefacto que puede atravesar la piel y provocarnos la muerte, resulta efectiva su intimidación, tan perfecta,  como los infomerciales, te lo tragas todo, todito. En el autobús se ponen los pasajeros tan nerviosos que alguien,  como reacción, se quiere bajar y patea la puerta, el asaltante va por la persona que se paró y lo sienta a chingadazos.  Una señora comienza a llorar y también se la suena.  ¡Imaginen la escena! El arma dando vueltas como loca, apuntando a las cabezas, el ratero solo quiere salir del camión antes de que llegue “el señor justicia”. De pronto se escucha un sonido muy fuerte, es el escape de un camión de carga, después, se oyen disparos. A consecuencia del ambiente de tensión en el autobús, y del sonido proveniente de fuera, el delincuente  reacciona disparando, rompe una ventana y huye, huye lejos sin dejar rastro alguno ni vida alguna. Llega la “policía” y saca sus conclusiones  -de seguro lo provocaron, fue por eso que se los echo, bola de brutos si dice el comercial que “si te asaltan no te resistas dales todo y no los veas”, sí seguro lo vieron y se resistieron (sí eso dicen los comerciales, ¿o no? “si eres víctima de una asalto no te resistas, no mires al delincuente,  encomiéndate a todos los santos para que no te maten, violen o golpeen, solo que se lleven tus pertenencias, esas que tienes gracias al fruto de tu trabajo y que en casa las necesita tu familia”. Entonces…¡¿si estamos hast                                                   a la madre?! Prosigo con las conclusiones de nuestros guardianes uniformados- Bueno, pues se pelo el pistolero, lo chido es que no tendremos que pedir declaración a nadie, je, je. Ya que hacemos, luego le echamos la culpa a alguien más- .

Después de la marcha, después de la lectura de poesía,  de la música,  de las fotos, los aplausos a las voces que se atrevieron a decir: “ya estamos hasta la madre”, de sentir la solidaridad de un pueblo solo por unos instantes,  regresé a casa, tomé el camión y a la mitad del camino se subieron dos personas…      

El resto ya se lo saben. Hoy, recordando el 6 de abril, me veo confundida,  después de ver qué poco le interesa a la ciudadanía  (en Toluca) que muera tanta gente de manera violenta, sin razón y por las injusticias ya habituales. Que si no le pasa a nadie de mi familia, entonces no me interesa, que si no lo dicen en la caja idiota no vale, no tengo tiempo para esas cosas- dicen, la rutina se vuelve un obstáculo: me van a descontar el día, no me dio permiso mi jefe. Y los que no tienen nada que hacer quieren seguir haciendo nada.

                                            

y me encuentro con esto...

un poema, dedicado a mi madre, escrito por mi padre...

RuPaul "Ping Ting Ting"

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